Даже не знаю... День какой-то непонятный. Вроде погода хорошая. Давно мечтал о лёгкой прохладе. Устал от жары. Но не смотря на столь радующий факт, настроение хромает. Плюс ко всему, болит ещё простуженное ухо. Правда уже не так, как днями раньше.
Послушал стих Александра Блока - О доблестях, о подвигах, о славе... и снова вспомнил свою любимую бывшую жену. Хоть и не были с Таней женаты, но я почему-то так люблю её называть... любил и тогда, когда мы жили вместе. К слову сказать, у неё сегодня день рождения. Но она очень далеко от меня. Не то, чтобы в другом городе, но и в другой стране. Отделался скромным, а может и не очень скромным поздравлением по почте.
"Не знаю, с кем приют своей гордыни
Ты милая, ты нежная нашла..."
Ну да ладно. Вероятнее всего именно из-за её праздника у меня сегодня такое настроение. Хотя не совсем от праздника, он то тут причём? Из-за того, что жизнь наша совместная не удалась. Я тут, она там. У неё то, у меня это... Бывает же такое: доживаешь до тридцати семи лет и начинаешь понимать, что всё в этой жизни было не так. И вроде шло как надо, но где-то отвинтилась гайка и машина судьбы повернула не туда, куда надо было повернуть. Мы с счастьем разминулись. И вот результат:
"Я сижу один, горит светильник.
Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых.
Лишь вместо слабых мира этого и сильных
Простое жужанье насекомых...
Хотя это уже не Блок, а Бродский. Да и процитировал не совсем точно.
Такие вот дела. Уже вечер. Так и есть, сижу один... пью свежий сок из своих яблок и помидоров, курю трубку и печатаю этот бред. А разве должен быть иным дневник?